smoked eyes

DAMAGED PEOPLE

2007-04-19T08:53:00.000-04:00

(Depeche Mode)

We're damaged people
Drawn together
By subtleties that we are not aware of
Disturbed souls
Playing out forever
These games that we once thought we would be scared of......

When you're in my arms
The world makes sense
There is no pretence
And you're crying
When you're by my side
There is no defence
I forget to sense
I'm dying
We're damaged people
Praying for something

That doesn't come .............

Carmen, la desolada

2007-04-07T20:27:00.000-04:00

(La chiquita piconera, 1930)

Mientras camino con los gentiles guardadores del Museo Baburizza en el Cerro Concepción, me comentan sobre una pintura entre misteriosa y seductora , "Carmen, la desolada" , la nombran y ese sólo sonido me produce una curiosidad extrema, ¿quién era esa Carmen? ¿por qué la desolación?, me cuentan que hace poco la pidieron desde un museo en Cordoba, España, porque pertenece a un autor famoso.... tanto misterio me arrastra a internet ...... su autor es nada menos que Julio Romero de Torres, el famoso pintor cordobés que es toda una institución en dicha zona andaluza.....Averiguo que Julio Romero de Torres parte en la pintura por allá por 1904 y una de sus primeras pinturas es: "Conciencia tranquila", la humillación de un humilde obrero por la guardia civil y la búsqueda de pruebas incriminatorias ante la mirada temerosa de su esposa e hijos pequeños.

Pero Julio Romero de Torres pronto iba a cambiar la escuela realista de la pintura española de la primera mitad del siglo xx, por otro estilo aún más rebelde, exquisitamente rebelde: pinta "Vividoras del amor", todo un escándalo para la época: graficaba la vida de los prostíbulos, pero aún en un sentido más patético: tres miserables mujeres alrededor de un brasero y sus rostros estragados por la pobreza y la desesperanza. Su obra es rechazada por los salones de la época.

Todavía no hay atisbo de su línea característica, hasta cuando se deja seducir por la piel blanca y provocatica de mujeres bellas y sutilmente sensuales: así aparecen "Contrariedad", "Magdalena", "Naranjas y limones"..... y tantas otras que grafican a hermosas mujeres,

provistas de una erótica y a la vez ingenua atmósfera, como una de sus obras célebres: "La chiquitita piconera", una muchacha un poco triste, que al atardecer mueve un "picón encendido" con la paleta de un brasero de bronce. Piernas bien torneadas, medias de seda y una sugerente blusa a medio cubrir. Una imagen que ha inspirado poemas y canciones . La modelo se repite en varias otras obras y el misterio de su identidad también dio para todo tipo de conjeturas.

Busco a "Carmen , la desolada" en la web, pero hasta ahora me ha sido imposible encontrarla (la ví una vez, pero luego desapareció), los cuidadores del Baburizza me cuentan que está bajo la tutela del Centro de Conservación y restauración CREA, en Santiago..... pero le pierdo el rastro.... mientras no vuelva a su lugar: el Museo Baburizza.... dónde estará Carmen, la desolada?

Comiendo rico por Valparaíso

2007-04-03T13:42:00.000-04:00

(Sergio Larraín, 1963)

Para sacar un poco la tristeza de estos días de muertes cercanas, (aunque no reniego de ellas y más bien me gusta reflexionar sobre esa realidad y sus claroscuros)...... me pego un salto circense y me sumerjo en ese sutil y travieso placer que es comer rico y frugal y además gastar poco....siempre en Valparaíso, claro está.

Recomiendo empezar la caminata por la Subida Almte. Montt a pie de cerro Concepción, allí pido un exquisito vino con frutas (durazno, plátano,etc) y unos deliciosos barquitos de verduras o simplemente pan integral con ricota y ciboulette. Es el “Bar Ritual”.

Justo al frente, en la Subida Cumming, a pie del Cerro Cárcel, me quedo en el “Mi Casa”, con una buena cerveza helada (Austral, por ej) y una gloriosa chorrillana.o empanaditas de queso maestras.

Si avanzamos un poco, pero sólo un poco, en pleno pasaje Wagner está el Café Vintage, nuevo recinto que comienza a incursionar por ejemplo, en quiches, aunque (reconozco) aún le falta oficio al servicio de café....... En “El Picante”, me quedo con sus “calcetines” en todas las combinaciones (masas con quesos, champignones, verduritas y un poquito de merkén).

Me devuelvo por Almirante Montt y subo al Cerro Concepción, llego al “Ghanesha” donde por los altos precios, sólo he probado algunas cosillas como las “samosas” una especie de empanadas hindúes rellenas con papas, arvejitas y especias, combinadas con una salsa con yogurt, ajo y menta (delicioso!!!!)....... Sigo caminando hacia el Cerro Alegre y me dejo seducir por la dulce mano de la señoras del Café con Letras, kuchenes, pies y un espumoso y cremoso café (es uno de los pocos lugares donde me gusta que sea invierno).

Continúo hasta “El Desayunador” (Almte Montt, con Urriola), sus sandwiches de queso fresco, tomate y orégano son increíbles, acompañados de un buen jugo de frutas, aunque debo decir la atención es un poco lenta y distraída.....

Tampoco están nada de mal los tecitos de olores y sabores del “Color Café” y sus galletas caseras o el strudel de manzana......,finalmente aterrizo en el “Gremio” (pasaje Gálvez, Cerro Concepción) donde pido unos increíbles mojitos a los que se suman unos tapaditos con queso fundido y especias.

Hasta aquí llego por hoy en este recorrido culinario “liviano”.... en cada uno no he gastado más de 5 luquitas y me he ido con el corazón liviano y tibio tras una buena conversa, recuerdos y anécdotas .Otro día seguiré con comidas o almuerzos.....

Entre el amor y el odio (Valparaíso)

2007-03-16T22:35:00.000-04:00

Me la paso así, entre ambos extremos en esta ciudad de tornasoles y naufragios.
Hay días en que amo el invierno, pero sólo para ver la lluvia a través de los ventanales del Vinilo tomando una taza de chocolate .
Amo la tormenta, pero sólo cuando puedo pararme en la orilla del puerto donde rompe la ola más grande. Amo ciertas esquinas, pero sólo cuando puedo oler la estela caliente del pan batido, caminar por ciertas calles, pero sólo cuando encuentro pequeños guiños escondidos: una gárgola, una fecha de construcción (1909?), la marca de la marea más alta.
Amo el instante previo a la llegada de la lluvia sólo porque el olor a sal húmeda se hace casi insoportable. Amo ciertas tardes rojizas y densas, sólo porque se refleja en los miles de ventanales, amo la madrugada helada, sólo porque el campanario de la Iglesia San Francisco tañe sin piedad. Amo la sirena de los barcos………..oh!!! sí que amo eso!!!!…….. sólo porque me imagino alguien que se marcha y alguien que llora su partida……………
Amo los cafés, sólo porque puedo sentarme en el palco de la galería-mundanal-porteña.
Amo los bares pequeños y con luces tenues, sólo porque sí.

Pero a veces también la odio a rabiar, la odio cuando se desploma una que otra maravillosa construcción de otro siglo, cuando por las veredas se evapora la pestilencia de la cañerías oxidadas y añejas, odio la tristeza que me provoca el mirar la miseria de algunos cerros, odio las verduras pudriéndose al sol en el mercado. Odio ciertas tardes demasiado grises, demasiado tristes en que no me topo con algún poeta perdido.
Odio la invasión de autos en los cerros de moda, los restoranes caros y siúticos, las torres de oficinas, con oficinistas aburridos jugando solitario, los cafés sin mesitas al aire, la pileta de Neptuno llena de basura las líneas del tranvía enterradas bajo el cemento, la Aduana sin una foto de Rubén Darío, las calles sin músicos…………en fin........

El arte de decir nada

2007-03-09T13:58:00.000-04:00

Vivo los días escuchando personas...... palabras y palabras surgen de sus bocas, y sin embargo tantas veces me quedo con la convicción que detrás de aquello hay: nada..... nada de interés ... de compromiso..... de contenido..... de significado.

...........“Haremos que la próxima temporada sea superior a ésta......”,“mejoraremos la seguridad en las calles”, “la suciedad será cosa del pasado!!!!”, “éste será el año de la cultura”, “los cambios se notarán” , “ésta será una metrópolis “, “ será un modelo de exportación al mundo”... lo dicen sin siquiera fruncir el ceño, como si ya no bastara con tantos lugares comunes y eufemismos....... no saben que detrás de tanto anuncio ciego y vago, habrá que rehacer un montón de papeles, sortear una burocracia espantosa, seducir a un grupo no menor de funcionarillos de poca monta que duermen la siesta del aparato público......

A veces me pregunto por qué no será más fácil anunciar cosas más cercanas y más cumplibles...... no sé: ......."esta vez cambiaré el orden de los muebles de la oficina, ayudaré a pintar o a limpiar, buscaré pequeñas medidas para cambiar ciertos procesos funcionarios o costumbres, estableceré un encuentro semanal de ideas, haré evaluaciones periódicas o analizaré si cumplí (cada mes) con lo que anuncié por los diarios, recorreré medio incógnito las calles y hablaré con sus habitantes, seguiré de cerca la evolución de esos proyectos llenos de lucecitas de colores, que tan pronto se alejan las cámaras , se les apaga el interruptor.....

Son ideas atropelladas que se me ocurren en un minuto de furia ciudadana...........saludos a todos y perdonen si no les posteo,pero aún estoy luchando con el nuevo sistemita blogger....

Ennio Moltedo

2007-03-03T18:17:00.000-04:00

¿Quién este señor que de tarde en tarde me lo encuentro por las calles de vientos en Valparaíso? siempre va distraído, con su carpeta de papeles, claro: es el jefe de una importante editorial universitaria, pero juraría que sólo lleva bocetos garabateados, papeles manchados de café y versos, muchos versos garabateados por ahí . También está medio miope, es cierto, pero juraría que anda paseando en otro planeta siempre.... intentando agarrar como sea las palabras sueltas que flotan sobre su cabeza, que se le escapan caprichosas y perversas, para hacerle más difìcil la vida, la escritura .... me prometo a la próxima saludarlo con afecto como él siempre lo hace conmigo.... pero siento que interrumpo esa caminata ausente, esos pensamiento atolondrados y afiebrados. Lo miro alejarse y lo sigo con la mirada..... ¿en qué se diferencia un poeta de un hombre normal? ......

(Ennio Moltedo, alguien dijo por allí "el más silencioso de los poetas de la generación del 50"

Les dejo algunas de sus maravillas:

Mientras sigamos hablando

Mientras sigamos hablando para disculpar el ocaso siempre nos sorprenderá la noche y no habrá solución para mañana. Mañana será el eterno aniversario. El recuerdo tiene ligera sepultura. ¿ no es lo que más nos acomoda?. Aquí debemos vivir y temblar. ¿Vale la pena negarlo cuando ya hemos dado varias veces la vuelta al globo?. Por mucho que suene la música y parlotee la autoridad de turno y se entusiasmen las alturas, septiembre, qué maravilla, alba viste la noche.

(La Noche, Ediciones Altazor 1999)

Momento

Es el tiempo que demoras en cruzar la calle, llegar de otra esquina, rayada de luces la cabeza, hondo de sombras el cuerpo; es el tiempo que espero traduciendo el ritmo de tus ondas, tu paso, la dirección de tus ojos, el orden del molino; es el tiempo que demoro en averiguar tu nacimiento y partida, quizás entre espumas o entre tallos de concreto, viendo si algo en tí se fija, alguna huella, cualquier signo que te nombre, que sea de los míos y nos permita seguir juntos el camino.

(Concreto Azul, Editorial Universitaria, 1967)

Bajo la nieve eterna

2007-02-26T21:15:00.000-04:00

"Recuerda: siempre seré tu fan número uno.....recuérdalo siempre".

Así se despedía siempre Ricardo, no éramos tan amigos tampoco, habíamos dejado de vernos hace un tiempo en que éramos jóvenes, estábamos todos recién casados y veíamos la vida con la inocencia de los cuentos infantiles. Los azares de la vida nos fueron separando de a poco, pero a veces coincidíamos en algún evento familiar y la consigna de despedida siempre era la misma: " recuerda......" .

Era un tipo alegre, alegre de nada, o de todo, la vida le hacía cosquillas, avanzaba rápido por los riscos del éxito, pero el vértigo de llegar a las cumbres lo hacía buscar sensaciones extremas, vivir a concho, buscar en la prisa, la vertiginosa sensación de respirar hasta el fondo de los pulmones y tragarse la vida, entrar en el más profundo de los trances. Creo que esas ganas de absoluto y de vértigo lo llevaron a escalar, no tenía experiencia, pero ganas y adrenalina le sobraban. Escalaba la pared del Glaciar Yver, en dirección a la cumbre del Cerro El Plomo (Andes Central, Región Metropolitana) cuando cayó estrepitosamente 300 metros, la muerte fue cosa de segundos. Ha sido tan complicado el lugar donde cayó que ha tardado dos días en rescatarlo, veo a su mujer en algunos diarios y en tv y me parece imposible que esto esté pasando y cómo una noticia que muchas veces me es tan ajena se convierte en algo dolorosamente cercano.

Averiguo sobre El Plomo y me encuentro con que hace 50 años encontraron allí a un niño momificado de ocho años, era la ofrenda que los Incas ofrecieron al dios Sol (Inti), hace más de 500 años. Lo adormecieron con chicha y yerbas y lo depositaron en una tumba de piedra, allí fue encontrado intacto y con un rostro de dulce sueño eterno. Se chocan en mi cabeza los rostros de ambos, de Ricardo y el niño, muertos contra su voluntad en la nieve eterna y silenciosa de Cerro El Plomo.....

Mi vida sin mí

2007-02-17T09:57:00.000-04:00

Sorprendo esta peliculilla una noche de insomnio y me quedo pegada en su ritmo y suavidad. Y claro, admito que su tonito edulcorado y simple no deja de convencerme, pero logra que terminada la peli, me quede con unas cuantas preguntas en la cabeza que me duran varios días y eso, de por sí lo agradezco. una escena me ronda la cabeza : Ann, la protagonista le acaban de notificar que le quedan un par de meses de vida debido a un tumor, ella tiene veintitantos años, dos hijas y un esposo guapo y cariñoso. Espera bus en un paradero, llueve, justo al frente en una imagen mágica, un muchacho hace sonar copas con agua; cada una emite un sonido diferente. Y entonces ella descubre que toda su vida ha estado durmiendo un apacible e inconmovible sueño, que lo que ha vivido hasta ahora no son más que sucesos sin razón que llegaron a su vida, se quedaron y dieron paso al siguiente evento.
La noticia de su muerte inminente gatilla ese darse-cuenta de su vida hasta ese punto, su pasividad , su abulia, su mediocridad , su comodidad para evitarse malos ratos y optar por una vida simplecita sin grandes sobresaltos, claro que también sin grandes emociones. Sólo hacer lo cotidiano cada día: levantarse cumpliendo una ruta diaria que se parece demasiado al dia anterior y al siguiente.

Y claro el recurso es forzado, un verdadero mazaso en la cabeza: te vas a morir!!!!.... entonces pienso en que todos también algún día también moriremos quizás en unas cuantas horas.....
¿¿¿¿y aún estamos durmiendo nuestra vida????

Por lo pronto ando por las calles de mi ciudad mirando por todos lados si se aparece el muchacho de los vasos con aguas de colores...........

La celebración de lo cotidiano

2007-01-26T08:38:00.000-04:00

Me he puesto holgazana, lo admito. El vaivén de la vida, sus ritos diarios y mis obligaciones me han amordazado. Me asombra a cada minuto cómo nos comportamos en nuestro espacio, qué imágenes construimos, que etiquetas seleccionamos, qué rostros escogemos en las mañanas ante el espejo. El comportamiento humano me tiene enredada en sus misterios, trampas y mentiras y me quedo largas horas analizandome y analizando a los otros, los que nos rodea a diario, veo a los niños y me pregunto cuánto de aprendido aplican a sus acciones, cuánto de espontáneo y cómo nosotros los adultos podemos armarles su pequeño mundo.

He estado unos días en el campo y ello me ha servido para pensar, en medio de la quietud de los árboles frutales, de un parrón anciano pero generoso, de montañas tierrosas unas, frondosas en vegetación, otras. Mi terapia ha sido caminar sola por las calles de tierra, sólo observando, sólo callando y leyendo.... por supuesto. El sol ha calmado el constante frío que siento y el silencio de la noche me ha obligado a dialogar conmigo y mis miedos. He encontrado en el camino verdaderos tesoros: una familia completa de gente de campo, niños, madre y padre, que con sacrificio siguen adelante en este mundo, en este haber sido "arrojados a la vida" como lo dijo Sartre en alguna parte y que tanto me gusta. Me gusta la gente sencilla, sin grandes aspavientos, que alberga una sabiduría de silencios, observación y resignación, que viven al compás de los ritmos de la naturaleza, de los animales, caminar es un rito diario, conversar con calma, mirar la noche al final de la jornada, me quedo pegada a su dinámica como buscando refugio y como nunca, me siento en calma.

Mientras leo libros de la biblioteca municipal, rescato uno súper interesante se llama "La Fiesta: Metamorfosis de lo Cotidiano" de Isabel Cruz de Amenábar (ediciones Universidad Católica)
se dedica a hacer una acuciosa investigación sobre las fiestas religiosas y paganas chilenas y el sincretismo que se produce a lo largo de la historia. En la introducción del texto, aporta ideas súper interesantes que dan para otro estudio. Ella habla de la fiesta, la celebración como un ritual sagrado, en que el hombre se conecta con la divinidad , creando un puente entre lo natural y lo sobrenatural, donde lo sagrado se funde con lo pagano. También adjudica a la fiesta la renovación creadora del tiempo, como una institución social legitimada en una cultura que arrastra las energías físicas y síquicas y afirma la existencia. La fiesta tiene así una funcionalidad mística: festeja la vida misma.

En ese contexto aparece la danza como la integración del cuerpo y el espíritu, más que cualquier otra expresión artística, donde emerge la energía en función de un culto sagrado.
"El cuerpo: escritura sagrada a través de la cual habla la trascendencia"

También se refiere a la particular expresión de las fiestas (fiestas barrocas, romanas, paganas) de ocultarse en máscaras y disfraces, como una forma superior de juego, se refiere al "homo ludens" y nos remite al festejo como rito, magia y liturgia.

Isabel Cruz de Amenábar nos habla de la fiesta como un rito ligado a la religión, cuyo origen fue sagrado: la fiesta remontaba al origen del mito de la creación.

Y me quedo con una cita espectacular que rescata este texto: "Todo lo que es profundo ama el disfraz. Todo espíritu profundo tiene necesidad de una máscara" .

Cuáles son nuestras máscaras? y cómo recurrimos a ellas en tiempos de fiesta?

Emma Bovary

2007-01-02T21:08:00.000-04:00

La verdad es que la lectura de "Madame Bovary" de Gustave Flaubert, me la salté en el colegio, no recuerdo bien por qué, sin embargo ahora que la estoy leyendo (recién a estas alturas!!!) comienzo a amar la figura de Emma, esa chica provinciana, esbelta y distinguida, anhelante de aventuras, bailes, sedas rasos y amantes, pero sepultada en una mediocre vida pueblerina. Asfixiada ante el ojo controlador de vecinos, suegros y hasta su propio y pusilánime marido, Madame Bovary se las ingenia para tener un amante que la subestima, aún así no se veda los encuentros ardientes que se producen en su casa de campo y en cualquier encuentro fugaz, clandestino e impaciente. Qué delicia!!!. Cabecita loca y caprichosa que se entrega al vaivén de los sentimientos, aunque su seductor delirio la lleve hasta la oscuridad de la muerte .....

Alguna referencia encuentro por allí de su autor : "Flaubert fue llevado a juicio, acusado de inmoralidad, al lanzarse este libro. La sociedad burguesa de entonces se guiaba por una ética victoriana, que reprobaba todo cuestionamiento a la institución matrimonial. Finalmente, resultó absuelto. Según Mario Vargas Llosa, Madame Bovary puede considerarse la primera novela moderna por el empleo de la técnica del monólogo interior y por las características antiheroicas de los personajes, entre otras consideraciones."

Caro le costó a Flaubert desnudar las íntimas pasiones y anhelos de estas mujeres aburridas de la vida tranquila y rutinaria, madres responsables, pero invadidas por el tedio y la abulia de las largas siestas y del mirar por la ventana la vida pasar. Mujeres que para peor de males devoraban, sedientas, libros generosos en aventuras, viajes, heroismos y oscuros presagios.

No en vano Flaubert señaló:

"Madame Bovary c'est moi"

Race of rats(Placebo)

2006-12-14T17:57:00.000-04:00

Me acuerdo de unos pasajes de Benedetti en La Tregua, me encantaba ese tipo desilusionado y descreído, con esa mirada irónica de pasar demasiados días de oficina, pero también con ese aire mediocre de quien se resigna a ese destino repetitivo y soporífero de realizar cada día el mismo ritual laboral. Me encantaba Martín Santomé en esa etapa previa a que comienza la almibarada historia de amor y muerte que le secunda. Me encantaba por incrédulo, por irónico, por observador y por triste.
Hay unas páginas en que se dedica a describir las distintas faunas que se suceden en un día cualquiera en las calles de la ciudad. Claro, porque no es lo mismo la muchedumbre somnolienta y apesadumbrada de mañana temprano, cuando todos nos dirigimos a nuestras oficinas sin más entretención que esperar un milagro , pelear con el conductor de al lado, que a su vez putea al de adelante. O esa fauna mixta y relajada de las 11 de la mañana cuando las señoras salen a tomar el sol, las dueñas de casa viene de vuelta del mercado o las mujeres jòvenes sacan a sus bebés a la calle. Distinta es tambièn a la fauna de la tarde cuando comienzan los universitarios a buscar urgente un lugar donde saciar la sed de cerveza y conversación. Y para qué hablar de la noche del día de semana, con unos cuantos especímenes que se niegan a volver a casa o algunas chicas que esperan econtrar en el bar de turno al amor de sus vidas....nada que decir, yo aquí tomándome una cerveza a las 4 de la tarde con mis compañeros de oficina en pleno día de huelga....(había vida aquí afuera!!!!)

Aquí algo de ese pasaje de Mario Benedetti:

".....Estoy convencido de que en horas de oficina la ciudad es otra. Yo conozco el Montevideo de los hombres de horario, los que entran a las ocho y media y salen a las doce, los que regersan a las dos y media y se van definitivamente a las siete. Con esos rostros crispados y sudorosos, con esos pasos urgentes y tropezados, con ésos somos viejos conocidos. Pero está la otra ciudad, la de las frescas pitucas que salen a media tarde recién bañaditas, perfumadas, despreciativas, optimistas, chistosas , la de los hijos de mamá que se despiertan al mediodía y a las seis de la tarde y llevan aún impecable el blanco cuello de tricolina importada , la de los viejos que toman el ómnibus hasta la Aduana y regresan luego, sin bajarse, reduciendo su módica farra a la sola mirada reconfortante de los que recorren la Ciudad Vieja de sus nostalgias....."

La Isla de la Fantasía

2006-12-03T20:21:00.000-04:00

Hace un tiempo atrás me invitaron a un asado. OK. , ¿dónde? en la Isla de la Fantasía..... perdón?. Sí, así es, llegué no sé cómo, porque me perdí un poco, pero ahí estaba, en una típica quebrada porteña , de ésas donde corre el agua y los trastos de los que viven cerro arriba, ahí hay una casita modesta con un parrón y una mesa laaarga, llena de botellas de vino.

Sin hacerse mucho de rogar comienzan los viejitos a tocar cuecas, de ésas bien porteñas, se ríen entre ellos, echan bromas a los contertulios, compiten por quien dice el verso más gracioso.... Me quedo pegada mirándolos, riéndose de todo, de sí mismos, de los años que pasan, de la vida toda, de las chiquillas( que ya no son), que con coquetería aún se delinean las cejas y se echan laca a los peinados.

Mi amiga que me invitó me cuenta que la Isla de la Fantasía es un grupo de amigos que se juntan desde hace décadas a lo suyo: la música, la música por el puro gusto de tocar, de hacer amigos, de reírse de la muerte (que ya los ha visitado) y en ésa unión trabajan con un grupo de amantes de la mùsica folclórica de la Universidad Católica que se embalaron en un proyecto común, ya han sacado un disco y ahora están embarcados en un documental sobre la memoria porteña, los recuerdos y el pasado vistos a través de los ojos de estos cuequeros....

Y esta semana me alegro al ver el listado de proyectos Corfo, ya que el documental tendrá financiamiento... Me alegra más aún cuando recuerdo a uno de ellos cuando canta con infantil picardía guiñándome un ojo ".... y toda la noche la paso, dele que dele, con mi amor..."

¿ Burn off?

2006-12-01T07:56:00.000-04:00

Llega diciembre y francamente el ánimo se me va al suelo, no sé si la estupidez pre y post navideña me provoca este desánimo o la llegada del verano y los avatares propios de un período agitado y estresante en términos laborales, y a eso le sumamos las expectativas propias de las vacaciones donde todos se hacen ilusiones respecto a sus propios gustos (que por cierto nunca coinciden).
Y bien, un amigo me ha hablado del síndrome "burn off" , un cuadro de desgaste laboral que afecta a quienes están expuestos a trabajos con alto grado de stress , lo que se traduce en falta de energía e interés ....mi amigo me dice que a estas alturas del año se levanta casi por inercia y que el resto del día lucha en serio por no mandar todo a la...... y fugarse a la playa o al bar de la esquina....
Personalmente estoy pensando qué hacer para los días esos de consumismo frenético y locura que me provoque una sensación de chistosa perversidad.... (je, je)

¿Día de la música?

2006-11-27T07:56:00.000-04:00

Domingo. Motivada por la programación difundida en Stgo. por la celebración del "Día Nacional de la Música", me dediqué a buscar en Valparaíso, el lugar dónde se celebraría tamaño acontecimiento, averigué que era enla casa museo La Sebastiana y para allá me encaminé con mi hijo pequeño, que por estos días intenta esclarecer su dilema: si se entrega a la pasión de la guitarra eléctrica o al desenfreno de la percusión.
Llego al acto donde no más de 20 personas, escuchan al grupo "Auhra" , un colectivo de músicos que nos pasean por las alturas del Tíbet, los ritmos marroquíes y turcos, además de el "Fuego" , una composición dedicada al infierno con seductoras y energizantes notas...... aplausos..... Mi hijo se deleita observando los extraños instrumentos que utilizan para cada tema, los que dan vida a sonidos inimaginables en este lado del planeta.... Los músicos, al terminar, agradecen la asistencia y lamentan que no haya nadie del Consejo de la Cultura para presentarlos.... (plop!) O sea , además de poco difundido, ¿nadie se interesó en esa institución para darle la importancia que se merecía?.

Durante la tarde, recorro Valparaíso con una amiga que me cuenta de sus desencuentros amorosos, en vano buscamos algún escenarioo o algo de música que nos reconforte el alma .... nada..... Valparaíso es un pueblo fantasma, no hay cafés abiertos, las calles solitarias ..... ¿Dónde estará la gente? pregunto y mi amiga responde: "viendo tele, seguro, es lo que hace la gente un día domingo".
Terminamos la tarde tomándonos un espumoso y humeante café en el cerro Concepción (Café con Letras), lamentándonos de cómo nos farreamos los escenarios urbanos que nos ofrece la ciudad y el entusiasmo que, de seguro, habrían tenido nuestros jóvenes y talentosos músicos porteños por participar de este "Día Nacional de la Música".

Mis trampas

2006-11-24T07:57:00.000-04:00

(VENUS, GOYA)

ESPERO NO LATEAR, PERO EL TEMA DE LOS EGOS ME TIENE INTRIGADA.... “LA HOGUERA DE LA VANIDADES” LO LLAMÓ TOM WOLFE Y EL “PECADO FAVORITO” DE AL PACINO EN LA PELÍCULA “EL ABOGADO DEL DIABLO”.
CONFIESO QUE DURANTE MUCHO TIEMPO MI EGO CRECIÓ, AL ALERO DE MI SOBREPROTECTORA FAMILIA, UNOS CUANTOS ADULADORES Y UNA VIDA MÁS BIEN ALGODONADA ......AUNQUE TAMBIÉN NO EXENTA DE PRUEBAS....

DE UN TIEMPO A ESTA PARTE ME DEDICO A OBSERVAR MUCHO Y ESCUCHAR, MÁS ALLÁ DE LOS MENSAJES LITERALES, OBVIOS Y RECURRENTES. A VECES ENUMERO CUANTAS VECES MI INTERLOCUTOR DICE LA PALABRA “YO”, O CUANTAS INTENTO APLICAR LO QUE ME ESTÁN CONTANDO A MI PROPIA VIDA, SIN ESCUCHAR LO QUE REALMENTE ME QUIEREN DECIR.

HAY VECES EN QUE LAS SITUACIONES ME PARECEN TEDIOSOS ESCENARIOS DONDE CADA UNO DEBE CUMPLIR UN ROL , UN DISFRAZ, UN PERSONAJE...... EN EL QUE ADEMÁS DEBEMOS DEMOSTRAR CUÁN ADORABLES , EXITOSOS Y RESUELTOS SOMOS EN NUESTRO “PROYECTO DE VIDA”, (QUÉ ODIOSO CONCEPTO). SI A ESO LE AGREGAMOS UNA BUENA CORBATA, EL TINTINEO DE LAS LLAVES DEL AUTO Y UN CELULAR QUE SUENA MUCHAS VECES, TENEMOS EL PROTOTIPO DEL POBRE SER QUE SE REPITE EN PROGRESIÓN GEOMÉTRICA.

SURGE TAMBIÉN EL TEMA DE LOS “LADOS B”, O LA “OTRA” PERSONALIDAD DE CIERTAS PERSONAS QUE VEMOS TAN CONSPICUAS, RESPETABLES Y “MODOSAS”., PERO QUE EN EL FONDO....¿DE QUÉ NOS SORPRENDEMOS TANTO? ¿NO SERÁ QUE EL VERDADERO “YO” ES ÉSE? , OCULTO EN CAPAS DE CONVENCIONALISMOS, AÑOS DE ESCOLAR-ALINEAMIENTO, UN PUÑADO DE MIEDOS Y UNA ESTABILIDAD DE BOLETAS, SUPERMERCADOS Y TARDES DE CINE LOS DÍAS DOMINGO?

CUESTA DOMESTICAR EL EGO, LO SÉ, PEOR AÚN DARSE CUENTA QUÉ TAN FUERTE PUEDE SER EN NOSOTROS Y DE QUÉ MANERA NUESTRO EGO SE VE AMENAZADO CON LOS MÁS MÍNIMOS CAMBIOS, LOS CÁLCULOS DE PEQUEÑAS GANANCIAS, LOS MOVIMIENTOS DEL TABLERO ......

INVITACIÓN

2006-11-14T13:57:00.000-04:00

(JAN VERMEER DE DELFT)

La idea es la siguiente: nuestro estimado amigo bloggero Gonzalo Villar ha puesto en la mesa una nueva fecha para reunirnos y conocernos, (quienes por su puesto quieran). La idea es pasar un momento de agradable conversación y un rico almuerzo la propuesta es este sábado a eso de las 13.30 horas en Le Fillou de Montpellier, Almirante Montt con Urriola (Cerro Alegre) . El que se entusiasme simplemente que llegue....

Los dejo con un texto que me está dando vueltas en la cabeza. Es de CHARLES BUKOWSKI.

“Hay un pequeño balcón ahí fuera, la puerta está abierta y veo las luces de los coches en la Harbor Freeway, hacia el sur, nunca se detienen, ese flujo de luces, sin principio ni fin. Toda esa gente. ¿Qué hace? ¿Qué piensa? Todos vamos a morir, todos nosotros, ¡menudo circo! Debería bastar con eso para que nos amáramos unos a otros, pero no es así. Nos aterrorizan y aplastan las trivialidades, nos devora la nada.”

Walking around

2006-11-08T12:50:00.000-04:00

Prometo no volver a mirarme a los espejos másde una vez ni volver a creerle a la incredulidad o a la oscura sensación que me devuelve su imagen
procuraré caminar sin mirar al suelo lentamente, mirando escaparates, comiendo caramelos de anís me fijaré en las graciosas cariátides de los edificios las fuentes de agua, los extraños dibujos que forman las nubes, cerca del mediodía o cuando la tarde se hace dueña del día.
Escucharé con paciencia y en absoluto silencio, las palabras que surgen de los ojos, la música que surge de los gestos, los colores que se tejen en las calles.
Prometo volver a disfrutar del silencio en todo su espesor, su negrura, su luz, sus dominios estancados.
Intentaré recorrer calles olvidadas, botonerías, antiguos boliches de barrio
retratar oficios olvidados, sombrereros, empastadores de libros, sastres sin encargos, bordadoras de calcetines, componedoras de paraguas y muñecas de loza.
Quién sabe si en el micromundo de todos los días encuentro lo que los apuros cotidianos, los discursos fatuos y las pedrerías de las mujeres no han logrado .....

Infiernos personales, bestiarios públicos....

2006-10-31T19:42:00.000-04:00

Hace algunos años en una clase de Historia del Arte conocí su nombre y me sedujo su historia. Luego ví una de sus obras más conocidas: el Jardín de las Delicias y algo me pasó..... es que eso no lo había visto en.......Dalí?..... esos seres medio monstruosos, construcciones oníricas y delirantes mundos surrealistas y desquiciados. No, no era Dalí. Era El Bosco o Hieronymus Bosch. Un tipo holandés, que por allá por el año 1400 y tantos se atrevió a ir contra la corriente, dentro de la misma corriente, jugó con los cánones oscurantistas de la época, flagelantes y mutilantes de la Edad Media y se dejó llevar por sus infiernos personales, sus sueños más esquizoides. Así creó portales que aludían al Paraíso, el Infierno, las tentaciones....los más oscuros deseos y creó un universo paralelo y personal que me asombra por el sarcasmo, por lo grotesco, por la caricatura.

Más de algún escandalillo causaron sus creaciones, seguro más de algún escozor en la ciega y supersticiosa sociedad del medioevo , aferrada a sus propios miedos. Esos que nos convertían a las mujeres en brujas (ja!).

Escándalo y medio: placeres mundanos, lujuria, miseria, dolor, desgarro, locura.
Les suena conocido? . Por los visto las tormentas internas pueden trascender la Historia, pero son pocos los que finalmente se atreven en una catarsis exhibicionista y nihilista. A El Bosco le achacan el origen del surrealismo en la pintura, 4 siglos antes (!) que nosotros recién comenzáramos a cachar al bigotudo parafernálico de Salvador Dalí.

Ciudad en movimiento

2006-10-22T19:13:00.000-04:00

Les dejo algunas imágenes de este fin de semana de danza en Valparaíso: el V Festival Danzalborde. Las primeras imágenes son de hoy y las intervenciones son : "Trust me" de la compañía uruguaya formada por Andrea Arobba y Florencia Martinelli, entre otros integrantes, esto fue en el Paseo Yugoslavo ante muchísima gente atraída por la música, la danza y la poesía de los movimientos.
En blanco y negro está la Compañía de Nueva York " Natassa Trifan Performance Group" que hicieron una bella presentación en los alrededores de la Iglesia de los 14 asientos, adaptándose a la estructura urbana, incluído el pavimento y los vilanos tan propios de esta época que se adhieren a la ropa. Fue una tarde lúdica, donde incluso todos bailamos dejándonos llevar por lo mágico del momento.
Finalmente, las últimas fotos son del viernes en Plaza Sotomayor con la intervención aérea de Escenalborde en el frontis del Consejo de la Cultura, en una noche tibia e iluminada por destellos naranjas y azules con el hermoso edificio de la Armada de escenario de fondo.
La muestra sigue toda esta semana hasta el próximo fin de semana y hay para todos los gustos y horarios.

Good night moon

2006-10-21T13:56:00.000-04:00

Ella camina sola por la calle oscura y se deleita con mirar a la fauna noctámbula que aparece apenas se abre la noche, le da un poco de miedo caminar así sola, pero es parte del juego.
Se cruza con todo tipo de personajes: los que andan de juerga, los que buscan una cama caliente donde pasar la noche, los que van o vienen de cumplir turnos de trabajo, ensimismados en sus dilemas cotidianos.
A veces da pasos cortos o largos, dependiendo de si está a gusto o le da un poco de miedo ciertas miradas o ciertas sombras ficticias. A lo lejos, se siente un murmullo de músicas mezcladas: algo electrónico, algo de salsa, algo metalero.

Sigue caminando porque de a poco el nudo en la garganta y en la boca del estómago comienzan a ceder y piensa….. en las vidas que desearía vivir: en alguna universidad extranjera y ella sentada en un banco extasiada ante una magistral clase de arte o de literatura. También se imagina paseando sin afán por los puentes de parisinos, por los campos italianos o bañándose en las aguas sensuales de las Islas Griegas.

Una música sensual y profunda la lleva a una academia de danza, se ve a sí misma ensayando con pasión, sudando y mirándose al espejo, admirando su cuerpo estilizado y tenso.
Las risas de un bar la llevan a querer ser parte de una cofradía de letras, unas pocas almas estimuladas por el alcohol y los versos febriles de una noche insomne.
Madrugar todos los días y dormir mientras el resto trabaja.

Claro que tampoco está nada de mal la figura de esa chica que se advierte por la ventana: está cocinando algo rico, huele a hierbas frescas, a especias. Un hombre la espera en el comedor ávido de probar sus platos, el vino rojo y aromático se trasluce en las copas, la música…..? mmm podría ser… Dido? o……..Shivaree?

La noche pasa y hay un minuto en que ya ansía volver a casa, allá la espera el traje de todos los días para ir a trabajar….

Un diminuto instante....

2006-10-12T15:14:00.000-04:00

....No hay nada aquí
sólo unos días
que se aprestan a pasar
sólo una tarde
en que se puede respirar
un diminuto instante inmenso en el vivir
después mirar la realidad
y nada más, y nada más
(Silvio)

Lo aprecié en mi viaje a Cuba: mujeres y hombres, ancianos, jóvenes sacaban sus sillas a la calle apenas la tarde comenzaba a despuntar y el calor se aliviaba bajo los primeros atisbos de la noche .
Sacaban sus sillas a la calle y se dedicaban a observar... Sólo eso: sentarse y mirar. Y me quedé pegada con esa imagen: los viejos fumando un buen habano, las mujeres hilando semillas a un collar o conversando entre ellas, algunas también fumaban habanos .... Podía respirar la calma, la espesa quietud de aquellas tardes de barrio mirando a los niños jugar o los barcos en el malecón.
De verdad que valoro esos gestos cotidianos que, de seguro, se dan en todas partes del planeta, que nos hablan de algo tan simple, pero tan profundo a la vez: ver pasar la vida desde nuestro pequeño peldaño o escondrijo, dejar que fluya el tiempo, ese extraño que se expande o se precipita según quien lo percibe.
Permitir pasar las horas con sabia quietud, escuchando los rumores de la hojarasca, los crujidos de las maderas, las letanías de los adoquines, una música lejana, un sonido de grillos....
He visto barrios en Chile donde también tenemos esa costumbre, hasta fotos hermosamente compuestas han inspirado esas tardes de contemplación y reflexión......pero generalmente son sólo nuestros abuelos quienes suelen hacerlo, sin, quizás, más entretención que ver cómo el resto del mundo sobrevive a sobresaltos, luchas y empujones. No nos vendría nada de mal una de estas tardes calurosas, practicar la observación de lo cotidiano, arrimando nuestra silla a la calle.... De seguro nos sorprenderemos....

Words like violence, break the silence,come crashing, into my little world.

2006-10-03T14:49:00.000-04:00

¿Será que las palabras tiene tanta fuerza que les tememos? Será que su sonoridad, cadencia, combinación de letras ocasiona en nosotros reacciones no deseadas? O será que su significado simbólico se asoma con una fuerza desmedida que nos obliga a silenciarlas? .....
No pretendo dármelas de experta en semántica, ni menos en semiótica, pero se me vino a la mente mientras conversaba con un amigo en esas largas esperas que tenemos los periodistas.
Prostituta por ejemplo, una palabra fuerte, no hay duda, peyorativa (quizás), plagada de resonancias. Los seudosociólogos de hoy les llaman “trabajadoras sexuales”. Personalmente la palabra prostituta me gusta, intensa como debe ser la vida de estas mujeres; dura, como su mirada al final de la noche; insolente, como deben defenderse a diario del desprecio burgués que no mira más allá de sus jardincitos.
Los pobres o indigentes, ahora son “personas en situación de calle”, los mirones son “voyeristas”, las etnias son “pueblos originarios”, (ésta sí me gusta). Los hoyos de las calles, ahora les dicen “eventos”, (lo juro)
A los discos o películas piratas, le dicen medio en chiste: “respaldo de original” , la infidelidad: “ relaciones paralelas” . En fin, debe haber muchos eufemismos que omito u olvido, (si Uds tiene más, bienvenidos). Me disgusta esa forma que tienen ciertos “expertos” en pretender cambiar la realidad a través de cambiar las palabras.... Menos directo quizás? Más “políticamente correcto”?. No lo sé, lo único que sé es que cuando escucho esas palabras hechas, me da risa y la persona que las utiliza me produce algo parecido al ridículo...

Por amor al cuerpo

2006-09-28T08:58:00.000-04:00

Leí este encabezado en alguna parte y me hizo reflexionar mucho.
La verdad es que de chica me interesó la expresión corporal en todos sus matices: desde la danza, el deporte, hasta la fotografía, la escultura y las performances. Siempre quise ser bailarina, pero un poco de temor al ridículo y unos cuantos convencionalismos me convencieron que aquello no era lo mío y me incliné por las letras. Sin embargo, muchas veces me sorprendí merodeando por la Academia Espiral allá en el barrio Brasil de Stgo, luego en Artidanza en Viña del Mar y más tarde con Escenalborde. Allí aprendí algunos conceptos de la danza moderna que me han servido para lo cotidiano, el cuerpo como expresión de las emociones, el cuerpo como lenguaje increíble, lleno de significados, la belleza gestual de un movimiento circular, de una espalda contraída, de un cuello lánguido....la comunión entre espacio, suelo, cuerpo, música y otros cuerpos. Admito que me cuesta un poco entrar en contacto con otros, liberar sin restricciones mis movimientos en el espacio.... pero estoy aprendiendo a tomar conciencia de ese milagro de sincronía entre movimientos, músculos y huesos que nos acompaña a diario, que a veces duele como bestia, y que a veces te produce los más indescriptibles placeres, que camina contigo a diario en una danza inconciente, que late, que respira, que necesita ser cuidado y protegido.
Leía también a un querido bloguero: Aristóteles, sobre algunas meditaciones respecto a la expresión corporal, él habla del cuerpo como lenguaje, como instrumentalidad, como presencia y como límite. Interesantes divagaciones. A qué viene todo esto? a que en octubre comienza el V Festival de Danza Danzalborde, donde múltiples colectivos amantes del movimiento se dan cita en Valparaíso para asombrar e intervenir la ciudad. He visto puestas en escena realmente increíbles. Este año vienen varias compañías internacionales, la oportunidad de conocer qué se está haciendo en otras partes en danza y sus nuevos conceptos estarán al alcance de nosotros....

(Matgorzata Haduch / Holanda-Khosno Adibi / Bélgica-Florencia Martinelli / Uruguay-Susan Kempster y Mauro Barahona / España-Chile -Natalia Trifan Performance Group / Estados Unidos-Méharées / Francia-Erre que erre / España-Interrupciones, Acto Urbano / Chile-Gruppo Nanou / Italia-Cocoon Dance / Alemania-Compañía Lupita Pulpo / Uruguay -Catedral Colectivo de Arte / Chile-Agrupación de Danza En Tránsito / Chile)

También será una excelente oportunidad para rendir un homenaje al padre de la danza moderna criolla: Patricio Bunster.

Más información en: www.escenalborde.com

Pure Morning

2006-09-16T15:51:00.000-04:00

Amanece lento, la fría luz de la mañana aún no se decide a aparecer de lleno. Hablas en un modo amargo, intento detectar las tonalidades de tu voz, qué oscuros pensamientos motivan ciertos timbres, ciertas cadencias, ciertos silencios insusuales. Te dejo hablar.... atropellarte en las palabras....desordenarte en tus impulsos.
Me conmueves. Creí haber perdido esa facultad contigo, pero no: me conmueves aún y no tengo cómo responderte, salir de mi propio asombro, irrumpir en el hilo de tu monólogo y convencerte que te quedes un tiempo, que me permitas romper tus sombras, volcar tus frágiles razones. Sólo atino a decir lo de siempre.... lo convencional.... lo que hemos insinuado tantas veces con las ventanas cerradas y mirando a lo lejos ......buscando un maldito bosque donde sepultar la mirada. Sólo que la voz casi no sale, tiembla de incertidumbre a que te alejes, a que dejes que siga con este desordenado modo de convencerte. Me sale una voz ronca, lenta y rasposa.... dices que te faltan cojones..... y la verdad es que me a mí me sobran ideas para proponerte, pero la maldita voz no quiere salir.....

It`s a question of lust.

2006-09-09T10:57:00.000-04:00

Es verdad...
es cuestión de tiempo
y de deseo también...
pero el tiempo pasa demasiado lento
para el que anhela.
Se cruzan los vuelos
mientras te elevas,
quedo a ras de suelo
buscando fórmulas
agotando números
recorriendo voces y palabras
olfateando noches oscuras
y sonidos metálicos
en el camino, encuentro otros cobijos
y los acepto ávida
que alguna vez, por fin
perdamos el contacto.
Y te pierdas entre el gentío.

Aterrizando en septiembre.

2006-09-06T13:15:00.000-04:00

Me cago de al risa. Así no más. Toda esta irrupción patriótica de septiembre no me hace más que pensar en cómo podemos buscar una excusa cualquiera para tomar y comer a destajo. Y es que pa mí no hay más que eso, en toda esa explosión de banderitas de plástico, de ramadas, de cabros chicos bailando cueca en los colegios.... La simple, pero legítima aspiración en todo caso, de tirar la casa por la ventana, tomarse hasta la molestia y luego terminar corriendo a la farmacia por pastillitas de carbón. No es la intención cuestionar nuestros ritos nacionales, ni cómo los desarrollamos, es sólo que me sorprendo con el descomedido entusiasmo de "saturarnos" de cuecas, vestiditos de mal gusto y locales tierrosos y plagados de viejos borrachitos. Para qué hablar del repentino fervor por Inti Illimani, Schwenke Nilo o Los Paleteados del Puerto, artistas que tienen una programación todo el año. Será que me gusta ir contra la corriente? o que me siento bicho raro en el súpermercado?, mientras a mi lado se abarrotan de pichangas, anticuchos, pulpas, arrollados, vinos y otras bombas gástricas. Será que la máxima diversión es ésa? comer hasta la arcada y tomar hasta dar jugo?.Puede que pase por amargada, y si es así, será, pero definitivamente no dejo de sentirme bicho raro, cuando todo el mundo festeja colectivamente... o por lo menos hace como que celebra....

(Exceptúo de mi descripción a una amiga muy querida, hija y madre de músicos, adictos a la música folclórica, sin más pose ni interés que gozar de la inspiración que les da el campo y la tierra, el gozar en familia y el transmitirse de generación en generación esta pasión. A través de ella conocí a los viejitos de " La Isla de La Fantasía" y al grupo "Vejara" , sus dos intensos hijos músicos)

Abeja de fuego

2006-08-31T14:02:00.000-04:00

Me gusta la María Luisa... desde adolescente que me cautivaron sus heroínas, la mujer insatisfecha y soñadora que imagina ( o vive?) una pasión de antología en una casona abandonada una noche de neblina, o la mina fuerte y obstinada que recorrió la vida buscando la pasión verdadera y ahora se niega a morir sin resolver sus ataduras terrenales.

Hija de burgueses viñamarinos, muchas veces recorrí Agua Santa buscando su casa por allá por el pasaje Monterrey, hija de familia bien, pero rebelde . Rebelde y lectora voraz.... ¡¡¡¡qué mezcla!!!!! En una época en que las niñitas bien aprendían a ser buenas esposas, a llevar la piel blanca y a cultivar la buena conversación y alguna partitura de piano.

Pero la María Luisa se cortó el pelo corto-corto, se negó a parecerse a sus hermanas mellizas, bellas y refinadas. Fumaba como endemoniada .Se fue interiorizando de los mundos subterráneos y decadentes de los escritores y poetas de la época. Viajó, durmió en muchos lugares, no dejó de escribir y se dejó seducir por la aventura.

“Abeja de fuego” la llamó Neruda, seguramente enamorado de su temple flamígero. El mismo que le hizo gatillar un revólver contra el hombre que le robó y luego le destrozó el corazón: Eulogio Sánchez, un vividor de tomo y lomo, mujeriego e interesado. Ella no era bella, no tenía mucha gracia, no era gusto masivo de los hombres de su época, pero su pluma reflejaba los matices de su alma.

Se enemistó con muchos de sus amigos y parientes por llevar la vida que llevaba y la verdad es que nunca pudo del todo sacarse del cuerpo al tal Eulogio. Terminó sus días en medio de varias botellas de trago y la espera de sus más cercanos del Premio Nacional de Literatura....

Hubo un tiempo en que me creía las heroínas de la María Luisa y soñaba con ser una mezcla entre la Ana María que se enamora del primo impetuoso que la hace perder la virginidad (La Amortajada) , la mujer de la niebla que añora reencontrarse con su ardoroso amante (la Ultima Niebla). El “collar de pájaros” de la habitación del gomero, aburrida con un marido viejo ( El Árbol) y Griselda, la nuera bella y lejana, oculta en un fundo del sur (La Historia de María Griselda) ....

La vida es imprecisa (déjate caer)

2006-08-23T08:38:00.000-04:00

La semana me ha tenido media embroncada. Es cierto que hay cosas que yo no puedo resolver, pero no sé por qué me siento terriblemente responsable de ellas, es como si sintiera que debo intervenir en ciertas injusticias, pero no encuentro alternativas fáciles y, por ahora, estoy impedida de pedir manos. Tendré que buscar caminos, otros caminos ... pero me desazono con facilidad.

Y, en cambio, hay cosas que sí podría resolver, pero no lo hago.... en esto de ser madre, por ejemplo. A veces se me hace agotador, demasiado agotador ser el "referente" de otros "alguienes" , me sorprendo cuando repiten mis fracesillas, mis filosofías de almacén, mis teorías que se equilibran precariamente entre un surrealismo de barrio, y un collage de ideas extraídas de mis autores favoritos.... trato de ser un buen modelo e incluso hasta convencional. Trato. Pero si los apoderados del colegio me invitan a tomar once, yo huyo. Si me hablan de reuniones de colegio, me escabullo; de tareas, intento tener paciencia, y de supermercados, prefiero el boliche de la esquina donde por lo menos tengo con quien conversar y no una pobre cajera ojerosa que mecánicamente hace su pega.A veces mi refri está vacío y se me olvida pagar la cuenta del gas.... pero nunca me olvido de mis proyectos descabellados, de llamar a los amigos de siempre , de comentar la última película o buscar el libro del deseo.....Me latea esta forma de vivir tan llena de cartones y roles sin sentido.

Veo en los tacos de la mañana, mujeres tristes, muy tristes.... todas vestidas igual, todas peinadas de la misma manera y con un terrible perfume que me remite a las tiendas de mall. ¿Será que no podemos ser diferentes?¿ Será que una vez que tienes hijos, un trabajo "respetable" y muchas cuentas, ya no puedes concederte ciertas libertades?......

Entre tanta bronca interna, me dedico a ver una de esa películas mías de culto "Fresa y Chocolate" (1993) una producción cubana de Tomas Gutiérrez Alea y Juan Carlos Tabio, para quienes, Senel Paz (autor de la novela) escribió el guión. Quedo cautivada con Diego(Jorge Perugorria) , un encantador intelectual gay, repelido por el sistema y hostil a el, y la pequeña amistad que se va gestando con David, un estudiante de Medicina y comunista de ésos fundamentalistas, pero ingenuos también......

¿Qué sería del mundo sin John Donne y Kavafis?, pregunta Diego.

Quedo flotando con el piano de fondo de Ernesto Lecuona y la poesía de José Lezama Lima .

Cara de Angel.

2006-08-15T21:08:00.000-04:00

Esto es triste, lo sé....,pero lo escribí hace muchos años (más de diez) en honor a uno de los mejores amigos de mi hermano que decidió ponerle fin a sus días. Era un tipo creativo, lleno de ideas y proyectos, dejó algunas obras, iniciándose en su trayectoria como artista visual, mi hermano se encargó de recolectarlas y armó una exposición el año pasado, en pleno barrio La Matriz. Le llamaban "Cara de ángel", así le decían sus cercanos.Hace poco encontré mi texto, ( yo quedé impactada, porque me tocó reportear la noticia sin saber quién era), le hice unos cortes ( al texto) y aqui está, me interesa que lo conozcan. Sorry por lo sombrío del tema.
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Tenías la piel tan pálida como siempre, azulada de nacimiento, de trasnochada, de cansancio.
Sólo que ésta vez el terror de un minuto la había petrificado: tu mano crispada hacia el cielo azul sellaba la última nota de esa trágica melodía que te encargaste de interpretar esa mañana: la de tu muerte.
Si lo pensaste antes o si fue la última travesura de tu espíritu oscuramente juguetón.... no lo sé, no lo sabe el centenar de amigos y conocidos que llegó dos días después a consolar a tu destruida familia, mientras te velaban con el rostro helado y somnoliento en el medio de la iglesia (ja!).
Lo único que sabemos es que la idea te acechaba hace tiempo, en la última velada con los amigos de siempre: ésos que llenaban un crucigrama antes del funeral.
Sabemos también que el edificio que escogiste para emprender el más audaz de tus vuelos, ya había estado en los planes de uno de tus amigos, ese que evitó llorar al mirarte a través del vidrio.Pero tú te adelantaste a todos y congelaste ese minuto de las 13.30 horas del viernes ante el asombro incrédulo de los que nos enteramos a quemarropa de tu decisión. ( y vaya cómo!!!)
Seguramente la carta que dejaste también fue una de tus últimas bromas de mal gusto, como las palabras que dejaste escritas en la pared de mi departamento y que yo borré con pintura hace tiempo (¿cómo iba a saberlo?)Por cierto eso de lanzarte con la máscara de Godzilla, me parece la más macabra de tus jugarretas.
Será porque me asombra ese estilo de reírte de la muerte hasta cuando la caída era inminente y el silencio te esperaba allá en lo más denso del pavimento, donde tu padre envejecido en mil años, vino a reconocerte.Sólo deja que te recuerde por última vez, mientras la lluvia tenaz se encarga de destruir tu última huella en la tierra amarga, fertilizada por otros muertos.
Sólo permite que siga creyendo que te encanta seguir molestando a los gatos del barrio. Estas últimas noches, al parecer, se irritan más con tus emboscadas. Y aunque es ridícula la forma de entretenerse que tienen los otros calculando las destrezas en un Mundial de Fútbol, tu muerte se prenderá como un camafeo en tus más cercanos ... hasta que a alguien se le ocurra acompañarte en tu nueva aventura .
Quisiera que te quedaras, pero el maullido monocorde de los gatos me estremece el corazón.

Mauricio Cifuentes (Cara de Angel)

2006-08-15T20:55:00.000-04:00

Encuentros mágicos, primavera 1992.

2006-08-09T13:27:00.000-04:00

Haciendo caso a mi estimada amiga bloggera ( y colega) sí estuve almorzando en una ocasión con Jorge Teillier, debo confesar que en aquella época yo era bien pendex y no tenía tan claro la importancia de una figura como él.
Era para hacer una nota periodística y concertamos cita para un sábado en la casa que tenía junto a su pareja en la parcela El Ingenio, entre Cabildo y La Ligua, una parcela hermosa, media mítica, con talleres de pintura y hasta una pieza piramidal para meditar. El conservaba para sí un cuartucho donde tenía sus libros (muchos), una cama, un escritorio donde (siempre) había una copa marchita de vino, ahí pasaba largas horas y noches bastante atormentadas, (creo) entre el gusano de la creación y el vino que iba horadando venas e hígado.
Nos tenía un almuerzo exquisito muchas verduras, jugos naturales y cosas por el estilo que nos preparó cariñosamente su nana. Jorge Teillier me pareció un hombre derrumbado, cansado de todo (o casi), también desesperanzado y profundamente triste. Pero también me pareció un hombre-niño juguetón, buscando afectos o verdades mágicas, ciertos eventos insólitos o increíbles, que se reía puerilmente y se comportaba con timidez.
Amaba los gatos, los pájaros y se quedaba horas mirando absorto la naturaleza que, generosa, lo rodeaba . Sé que su mujer lo amó mucho y que tuvo que lidiar mucho con su alcoholismo (tenía unos dientes horribles). También sé que muchos jóvenes estudiantes se iban de paseo a la Ligua y se encontraban con él a tomar en los barcitos de ese pueblo, (mi hermano entre otros), había luego que ir a dejarlo apenas. Previamente, había dejado un par de servilletas escritas con sus mágicos poemas. Un ser querible y querido, pero que siempre miraba con tristeza el horizonte, esperando quizás qué?....
Algún día transcribiré la entrevista que le hice y que se oculta por ahí en alguna cinta empolvada de mi oficina. (En otra oportunidad lo haré sobre mi encuentro con Aldo Francia y Adolfo Couve).

En nombre de Oshún....

2006-08-06T18:56:00.000-04:00

Llegó hace un tiempo a mis manos... y se quedó conmigo para siempre....en la memoria.
La verdad es que de Eduardo Galeano tenía la impresión del escritor comprometido con la causa latinoamericanista y las historias de guerrilla.
Pero este cuentito de amor escapa un poco a esa estructura , y es que siempre me cautivó esa pequeña historia de amor y desamor, de magia negra: una chica y su guerrillero. Obviamente responde a ese ícono medio mediático de la devoción por el Che, por el muchachote rebelde, renunciando a los placeres y alineándose con los ideales.
Y luego ella, sublimando toda tosquedad, transformando una casa de campo en ruinas en plena selva en un romántico encuentro...
Y en medio de todo, surge la magia con toda su sutil y subterránea fuerza:
Y Oshún; la divinidad sensual y traviesa, del panteón de los Orishas, que reparte sus mieles por las puertas de la divinidad mayor ( Babalú, Olofi).
La seducción en plena acción, que distorsiona los pasos, los gestos, las miradas, las palabras . El espacio mágico que se teje entre dos seres que intentan acercarse, aunque todo les juegue en contra, incluida su propia desconfianza.
Luego: un amanecer, un café, una despedida que se prolonga ....
¿Seguirán las mieles de Oshún flotando en ese mágico espacio? ¿Funcionará la sutil seducción de sus traviesas artes? ....

"Te cuento un cuento de Babalú" ,
Eduardo Galeano, 1972.
Glosario:
Oshún: es una de las deidades afrocubanas de los Orishas, reina las aguas dulces, es alegre, coqueta, sensual, gusta de la música y continuamente esta de juerga. Seduce con sus mieles.

Babalú: Orisha mayor, tiene el poder del mundo representa las leyes, la mente abstracta, los viajes largos, la filosofía, la sabiduría.

Olofi: Olofi es el Creador, el Ser Supremo, a pesar de lo cual pocas veces baja a la tierra. Le ha cedido a Obatalá todo lo que tiene que ver con los asuntos terrenales. Después de crear al hombre, quedó muy desencantado con su creación porque siempre se estaba peleando. Pidió a Ayáguna, orisha de los conflictos, que hubiera paz, pero éste le respondió que si no hubiera discordia no habría progreso. Olofi vive desilusionado sin interferir con los humanos.

Un poco bloqueada

2006-08-02T23:15:00.000-04:00

Esta semana se me ha mezclado una suerte de bloqueo bloggístico: cada vez que quiero subir una foto o unas letras, algo inexorablemente sucede entre mis carpetas, yo y el blog. También estoy como poco inspirada, como que entre tantas cosas (Fidel por un lado, las masacres en El Líbano, por otro) como que mis temas personales parecen tan frívolos y fuera de todo contexto. Y tampoco tengo ganas de pontificar contra el mundo, sus ejes y sus descabellados bloques de poder y desamor.

No lo sé ....a veces la mente se me inunda de ideas locas, de imágenes en blanco y negro o sepia. Se me ocurren unas cuantas burradas, de ésas como matricularme en la Escuela de Arte de la Upla, dejar este tipo de periodismo para siempre, comprar yunos boletos para algún lugarcillo tibio y lleno de gente alegre o abrir un bar a mi pinta, pero son esas locuras las que me permiten sortear a veces esta cotidianeidad que pareciera que no cambia...
Sólo me quedo hoy con uno de mis poetas favoritos y este pequeño poemilla, bello también como él (recuerdo un almuerzo en su casa de Cabildo, su mirada profunda y triste y su inconfundible olor a trago)

Botella al mar

Y tú quieres oír, tú quieres entender.
Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para tí, ni para mí, ni para los iniciados.
Es para la niña que nadie saca a bailar,
es para los hermanos que afrontan la borrachera
y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos.

Máscara's dance floor

2006-07-27T11:24:00.000-04:00

Salimos este sábado con unos amigos a los que no veía hace tiempo , estábamos todos en sintonías distintas: uno hablaba de su trabajo como obcesionado, el otro de sus trabajos pendientes para entregar en la U. otro, de su última pareja (o algo así) y sus rollos medios bipolares con ella, y yo, sólo queriendo divertirme y bailar como enajenada. Es casi mi única terapia sanadora, que me mantiene sonriendo la semana posterior y llena de energías.

Recorrimos hartos lugares del puerto, muchos con una concurrencia de gente demasiado joven para este grupo que se empina sobre los treinta ( y que además no utiliza ninguna indumentaria especial como los góticos, los punks, las chicas ochenteras, etc) ... y bueno terminamos, como muchas otras veces, en el Máscara, plena plaza Aníbal Pinto.

Es cierto, algunos lo encuentran muy feo, sin mayores arreglos, pero la música es insuperable, mucho 80, pero no lo de siempre, como que se semeran en rebuscar en los archivos. La gente se mueve sin reparar en los otros, nadie anda joteando a nadie, las chicas casi no se producen y la verdad, es que te puedes mover con libertad sin que nadie te evalúe .

Algo que me encanta es que ponen incienso en los rincones, entonces, cada vez que siento en el aire el olor a ese incienso, me remite a esas noches locas de música y risas.

Como en todos los locales de este país, las luces se prenden crueles a las 5 a.m. y Hola! , hola!
te encuentras con varias caras conocidas que en la oscuridad no reconociste.

Nos tenemos que retirar ya.... nos vamos cantando por el medio de la calle camino a la Plaza Sotomayor... qué bueno es reencontrarse con los amigos!!!!

Paseos patrimoniales...

2006-07-24T22:17:00.000-04:00

....El mar se ve bello allá lejos, el campanario de la Iglesia La Matriz, también (que alguna vez se llamó Nuestra Señora de Puerto Claro).

Paseamos por el barrio más antiguo del viejo puerto, donde estalló la primera expansión urbana, se sintieron los estruendos de los primeros bombardeos a la bahía, donde las putas y los borrachos hoy son parte del paisaje y fauna de este barrio.

Pero detrás de todo aquello está la destrucción, el incendio, el abandono.(10/diciembre /2004)

Alguna vez aquí, en el Edificio Severín, funcionó la 2a Comisaría Central de Valparaíso, pero lo más importante es que funcionó aquí el primer Congreso Nacional.

Era como la oportunidad de convertirlo en un museo, en un centro cultural, en un centro de encuentros, qué se yo. Todavía se pueden advertir los estoicos ladrillos empecinados en seguir dignamente en pie, soportando el patético rol de ser la estructura vertebral del edificio.

El Goethe Institute y el Instituto Francés se habían interesado en este espacio... pero nada .... nada ha pasado. "No será una nueva ratonera, dijeron algunas autoridades por ahí (ja!)".

La fachada oculta con dificultad lo que sucede por dentro, es mejor pasar de largo e ignorar, mientras la humedad, los hongos y el tiempo siguen haciendo los suyo en este Valparaíso esquizofrénico.

BUENAS NOCHES BEIRUT

2006-07-20T08:05:00.000-04:00

No soy muy versada en Relaciones Internacionales, lo confieso. Pero tampoco puedo mantenerme al margen de esas imágenes que vemos en televisión, miles de personas huyendo de su país de origen (El Líbano) hacia un destino incierto, atrás quedaron sus hogares, sus bienes, sus certezas.

Mientras escucho esa canción de los argentinos GIT :
"Con la muerte en la sien...
entre la tierra y la fe... película de terror cuando acabará, cuándo....oh Dios
Buenas noches Beirut,
nos escrudiñarán mil ojos que ya no ven
y nadie puede dormir con un infierno en los pies, cuántos han matado... en nombre de su Dios
Cuándo acabará, cómo acabará?....."

No dejo de asociar esas caras de terror de mujeres y niños con las de mi país, en cualquier barrio, en cualquier calle e imagino esas noches y días en que nunca sabrás si silbará por los aires el estallido de un cohete... y luego los gritos, el silencio....

Me quedo también con un pensamiento del Dalai Lama sobre Responsabilisad Universal:

"La responsabilidad no descansa sólo en los líderes de nuestros países o en aquéllos que han sido elegidos para hacer un tabajo concreto. Está individualmente en cada uno de nosotros. La paz empieza dentro de cada uno. Cuando poseemos paz interior, podemos estar en paz con todos a nuestro alrededor. Cuando nuestra comunidad está en un estado de paz, esta paz puede ser compartida con nuestras comunidades vecinas. Cuando sentimos amor y bondad hacia los demás, esto no sólo hace que los demás se sientan amados y protegidos, sino que nos ayuda también a nosotros a desarrollar paz y felicidad interior. Y hay maneras en las que podemos trabajar conscientemente para desarrollar sentimientos de amor y bondad. Para algunos de nosotros, la forma más efectiva de hacerlo es a través de las prácticas religiosas. Para otros, pueden ser prácticas no religiosas. Lo importante es que cada uno de nosotros hagamos un esfuerzo sincero de tomar seriamente nuestra responsabilidad por los demás y por el medio ambiente".

Honestidad bloggera

2006-07-16T12:19:00.000-04:00

Leo un blog que habla de lo detestable que son los egos, los autohalagos, la tontera en los blogs, las copias o plagios entre blogs, etc. etc.

Comparto algunas visiones sobre los plagios, pues creo que si bien puedes citar o incluir textos de otros en tu espacio es siempre necesario identificar su fuente. (claro que a veces no los sabes como el caso de las fotos)

Pero...lo de los egos, tonterías varias, pensamientos dipersos.... puta! si los blogs emergieron para desahogar los demonios, para vomitar los pensamientos que se te pudren en la cabeza, para exorcizar emociones que te están haciendo mierda por dentro, por qué autoncensurarnos? qué importa si somos cursis, relamidos, obvios, ridículos, repetidos, con faltas de ortografía, con escasos conocimientos de redacción? .... que mierda importa, si es finalmente el blog, lo único que finalmente nos queda al final de la noche, de la pega o del carrete para ordenar nuestros pensamientos y compartirlos con otros?.....

Creo ciegamente eso sí que hay que ser completamente honestos, si queremos decir algo por su nombre, no busquemos eufemismos; si sentimos algo no lo disfracemos con metáforas confusas y no nos jactemos de cosas que nunca hemos hecho, ni haremos , ni de los amigos que no tenemos ni de los laureles que no hemos recibido, ni de los viajes que nunca haremos... (aunque si es fantasía pura, por qué no?)

Pero por favor!
no seamos graves, ni censores... que para eso está la maldita realidad y sus canallas operadores.

Cara de Angel.

2006-07-16T11:44:00.000-04:00

Esto es triste, lo sé....,
pero lo escribí hace muchos años (más de diez) en honor a uno de los mejores amigos de mi hermano que decidió ponerle fin a sus días. Era un tipo creativo, lleno de ideas y proyectos, dejó algunas obras, iniciándose en su trayectoria como artista visual, mi hermano se encargó de recolectarlas y armó una exposición el año pasado, en pleno barrio La Matriz. Le llamaban "Cara de ángel", así le decían sus cercanos.
Hace poco encontré mi texto, ( yo quedé impactada, porque me tocó reportear la noticia sin saber quién era), le hice unos cortes ( al texto) y aqui está, me interesa que lo conozcan. Sorry por lo sombrío del tema.
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Tenías la piel tan pálida como siempre, azulada de nacimiento, de trasnochada, de cansancio.

Sólo que ésta vez el terror de un minuto la había petrificado: tu mano crispada hacia el cielo azul sellaba la última nota de esa trágica melodía que te encargaste de interpretar esa mañana: la de tu muerte.

Si lo pensaste antes o si fue la última travesura de tu espíritu oscuramente juguetón.... no lo sé, no lo sabe el centenar de amigos y conocidos que llegó dos días después a consolar a tu destruida familia, mientras te velaban con el rostro helado y somnoliento en el medio de la iglesia (ja!).

Lo único que sabemos es que la idea te acechaba hace tiempo, en la última velada con los amigos de siempre: ésos que llenaban un crucigrama antes del funeral. Sabemos también que el edificio que escogiste para emprender el más audaz de tus vuelos, ya había estado en los planes de uno de tus amigos, ese que evitó llorar al mirarte a través del vidrio.

Pero tú te adelantaste a todos y congelaste ese minuto de las 13.30 horas del viernes ante el asombro incrédulo de los que nos enteramos a quemarropa de tu decisión. ( y vaya cómo!!!)

Seguramente la carta que dejaste también fue una de tus últimas bromas de mal gusto, como las palabras que dejaste escritas en la pared de mi departamento y que yo borré con pintura hace tiempo (¿cómo iba a saberlo?)

Por cierto eso de lanzarte con la máscara de Godzilla, me parece la más macabra de tus jugarretas. Será porque me asombra ese estilo de reírte de la muerte hasta cuando la caída era inminente y el silencio te esperaba allá en lo más denso del pavimento, donde tu padre envejecido en mil años, vino a reconocerte.

Sólo deja que te recuerde por última vez, mientras la lluvia tenaz se encarga de destruir tu última huella en la tierra amarga, fertilizada por otros muertos.

Sólo permite que siga creyendo que te encanta seguir molestando a los gatos del barrio. Estas últimas noches, al parecer, se irritan más con tus emboscadas. Y aunque es ridícula la forma de entretenerse que tienen los otros calculando las destrezas en un Mundial de Fútbol, tu muerte se prenderá como un camafeo en tus más cercanos ... hasta que a alguien se le ocurra acompañarte en tu nueva aventura .

Quisiera que te quedaras, pero el maullido monocorde de los gatos me estremece el corazón.

En las calles.......

2006-07-14T17:31:00.000-04:00

Pagano nights

2006-07-05T13:37:00.000-04:00

Hubo un tiempo en que iba seguido, en mi época de mayor tristeza, no sé qué me impulsaba a volver algunas noches a este lugar donde nadie te juzga por lo que vistes, por cómo vas maquillado, a quién abrazas o a quién besas con descaro.
Hay veces en que me quedo pegada en la música, harto anglo de lo mejor . Otras veces me engancho con las performance de las chicas.... musculosas ellas, de cuerpo trabajado a pulso, maquilladas dramáticamente, vestido a tono cuidadosamente escogido, perfumadas para la ocasión. Me gustan esas "chicas-drag" , que se les va el alma en la canción que doblan, quizás a qué amor tormentoso interpelan. Con toda esa tosquedad se advierte su ser más tierno, más desolado, más discriminado. Luego caen rosas o chocolates o burbujas.

Una vez vi a una chica hermosa terminar en cueros, era mujer-mujer, bailó bellamente y de a poco se fue desprendiendo de sus ropas, tenía un maravilloso cuerpo ....y rostro, nunca más la ví.

A veces escucho cierta música en el auto y me acuerdo de esas noches locas, donde tomábamos harto, donde terminaba conversando con algunos chicos despechados por sus novios, media intoxicada con el denso humo del cigarrillo que a veces deja el ambiente irrespirable. Observar.... me entretengo demasiado mirando al resto, sus ropas, sus piercings, sus tatuajes, sus tules negros, los "smoked eyes" como a mí me encantan, y ese desenfado de no importar nada alrededor y también de aceptar a todos como uno más.

Ultimamente prefiero el "Exodo" al lado del Pagano, donde se puede conversar más y el ambiente es menos tóxico (por el cigarro) y hace poco conocí "Las Cachás Grandes" restaurant que fue remodelado totalmente porque antes allí había un bar bien modesto, acondicionado con la estética de los mismos dueños, rica comida y bello lugar, ojalá lo conocieran más personas.

Chau Stella

2006-06-25T11:07:00.000-04:00

Háblame corazón,

hállame sangre.

Encuéntrame mortaja,

desentiérrame.

Que bajo ligera nieve

estoy ardiendo.

Miro tus fotos. Aquelllas donde posas joven y bella, furiosa , altanera, el cabello rojo, la piel blanca y delicada. Desafiante. .....Desafiabas al destino?.

Te imagino en los bares de la época con la manga de poetas, escritores y músicos, borrachos, deprimidos, desafiantes, revoltosos, galantes, seductores, tristes. Llegabas casi todas las noches, huyendo quizás de la frialdad de una habitación húmeda, de una cama fría y solitaria, de la noche dura y cruel. El vino calienta las venas, las neuronas, la piel. Todo comienza a ser menos triste, menos feo, menos aburrido. Y te embarcas en el viaje de los amigos que nunca fallan, los huérfanos de la noche también y juntos esperan el amanecer con menos dolor, con más fuerza para el próximo día.

Pero había algo inesperado....la juventud comenzó a retirarse lentamente de tu piel blanca y tu pelo rojo, los amigos comenzaron a morir, el frío se hizo más cruel, la noche no esperó ya tu transformación diaria... a musa y amante. Y te retiraste a tu pequeño mundo solitario, seguiste escribiendo como poseída... y eso seguramente te salvó del olvido.

Ahora que te vas, nos dejas tus mejores recuerdos de rebeldía y tus escritos de pasión, violencia, y descaro. Chau querida Stella, te buscaré en la noche más profunda, cuando la soledad no quiera abandonarme.

La Habana II

2006-06-01T10:13:00.000-04:00

Atardece en La Habana, y lentamente mujeres y hombres sacan sus sillas a la vereda disfrutando de la noche fresca que se avecina...

Converso largo y tendido con Eberaldo un garzón, ex maestro, que trabaja en un localcito del malecón......gana unos 25 dólares mensuales, mucho más que su salario como profesor de una escuelita básica..... "no estamos bien, pero tampoco mal, chica" me comenta con una mirada un poco triste, pero cordial
Me cuenta que el gobierno les da una cartilla de racionamiento para unas cuantas libras de carne, pollo, arroz, frijoles, harina, jabón, pasta de dientes y hasta una torta para los cumpleaños, "claro que eso alcanza para los primeros diez días de cada mes, muchacha"...... defiende a su pueblo, la causa de la Revolución aunque no habla de Fidel, no milita en el Partido y no se siente apremiado a hacerlo.... pero mira con tristeza el horizonte como esperando cambios... nos agradece la conversación " así conozco un poco más del mundo".

Y luego Mariano, nuestro querido guía que conocemos en la calle, es profesor de voleybol de la Universidad de La Habana, "antes de la revolución muchacha, teníamos piso de tierra en mi casa, todos debíamos trabajar para llevar alimentos, no había agua potable y menos baño, hoy tengo mi casa que me la dió el Estado, tengo agua potable y con mi viejita subsistimos con dignidad aunque a veces el arroz con frijoles negros me tiene hastiado... por eso me dedico a hacer de guía de uds, turistas" y lo hace con alegría, nos explica ciertos rincones de la ciudad, la Universidad, el Hospital Calixto García, la Avenida Salvador Allende, la Plaza de la Revolución. El Che es el héroe, el ícono, el símbolo, al compañero Fidel casi no se le menciona, intuyo cierto miedo, cierta desconfianza ... aunque después me banco mas de dos horas de un discurso por el canal cubano defendiéndose de las acusaciones de la revista Forbes que lo acusa como uno de los presidentes más ricos del mundo.

Mariano me muestra su pensión (no jubilación) 190 pesos cubanos, algo así como diez dólares ¿ cómo se vive así? ....pienso.

Nos despedimos con algo de tristeza, no puedo dejar de pensar en esos rostros, esas vidas que se la pasan esperando un mejor futuro, no reniegan de su situación actual, quieren a sus compatriotas y a su país, validan la Revolución como un proceso social compartido y necesario .... pero las esperanzas no se terminan al atardecer de cada dia con 30 grados de temperatura y con otro dia más que se aleja sin mayores cambios.

No me imagino tambien este querido país abierto al mundo con gigantescos letreros publicitarios, con Mc Donalds, con Coca Cola , bancos, Shell, etc, y no sé, Universidades pagadas, isapres , autos del año, etc .....no lo imagino sencillamente... no.

Amor a La Habana

2006-05-29T08:49:00.000-04:00

Y resulta que todo es demasiado extenso, demasiado olvidado, demasiado corroído por el tiempo, la sal, el castigo del sol y el paso de los años.

Y nos dejamos llevar por ese calor pegajoso y suave como la mano de una madre , respirando una mezcla a tabaco, a sudor, a hierbabuena, a pobreza, a alegría.

Unas mujeres sostienen a sus hijos o mas bien nietos mientras el día se vuelve oscuro y más fresco.... Los hombres, sobretodo los viejos, se sientan en las puertas de sus casas a ver los días pasar , los turistas, los recuerdos. Algunos leen el Granma, otros juegan ajedrez. La ropa limpia, ¡vaya que limpia!, se descuelga oreándose al viento y al sol; mañana vestirán con dignidad a sus dueños.

Los niños, casi desnudos, juegan baseball en las calles, se ríen inocentes, esperando el día siguiente para ir a sus escuelas....

Un barco entra al puerto y es todo un espectáculo desde el malecón, alguien toca música, un loco grita unos versos mientras la gente pasa indiferente.

Unos turistas pasean fotografiándolo todo incluidos los niños de marfil y ébano, las tejas de la Catedral, las raíces gruesas de los árboles,

No logro identificar por qué, pero me siento a gusto en esta tierra, tan lejana al consumo, a las pretensiones, a los falsos ídolos ..... me cuesta creer que están llenos de miedos, que no luchan por temor, me cuesta creer.

Hasta en la farmacia de la esquina de mi casa encuentro mas remedios y perfumes que en casi todos los barrios que conocí, para qué hablar de otras tiendas, aquí sencillamente no existen, con quizás que recursos, las negritas intentan verse guapas y sexies con minúsculas faldas e idem corpiños.

Los muchachos se ven llenos de vida, de sueños.... los piropos afloran sin inhibiciones....

Ese es el rostro amable de la Cuba que conocí en tan sólo una semana, tal vez la otra cara esté oculta bajo las modestas puertas que protegen sus hogares o en medio de las sábanas que los reciben para soñar cada noche en que mañana será otro día...

MIS QUERIDAS PELICULAS DE CULTO

2006-05-04T09:18:00.000-04:00

A PROPÓSITO DE PELÍCULAS DE CULTO, ME DA UN POCO DE PUDOR HABLAR DE LAS MÍAS, TAL VEZ NINGUNA SOBREPASARÁ LA BARRERA DEL TIEMPO Y EL OLVIDO, PERO A MÍ SE ME QUEDAN PEGADAS Y ENTONCES LAS VUELVO A VER Y VUELVO A SENTIR LAS MISMAS SENSACIONES, PERO AHORA CON OTROS MATICES.

ME PASA ESO CON “REINAS O REYES’ UNA COMEDIA LIVIANA Y GRACIOSA PERO QUE SIEMPRE, SIEMPRE, ME DEJA UN SABOR DULCE EN LA BOCA.
Y SINCERAMENTE LO AGRADEZCO

TRES TRAVESTIS EN UNA SUERTE DE ROAD MOVIE TAN TIPICAMENTE GRINGA DEBEN “VARAR” OBLIGATORIAMENTE EN UN PUEBLO DE MIERDA(Snydersville). DONDE NO PASA NADA, LA MAYOR ENTRETENCION ES UNA” FIESTA DE LA FRESA” TAN INSÍPIDA COMO PATÉTICA, HASTA QUE IRRUMPEN ESTOS TRES HOMBRONES Noxeema (Wesley Snipes), Vida (Patrick Swayze) y Chichi (John Leguizamo), ENVUELTOS EN ROPAS DEL HOLLYWOOD DE LOS 60, PIELES, MAQUILLAJE, TELAS, PLUMAS, TACONES, ETC.

Y LE DAN UN VUELCO AL PUEBLO, TRANSFORMAN A LAS MUJERES EN SEXIES HEMBRAS ENVUELTAS EN TELAS BRILLANTES, LOS MATONES SE CONVIRTEN EN MANSOS Y ATRACTIVOS JOVENCITOS, LAS NIÑAS COMIENZAN A SENTIR SUS HORMONAS, LAS ANCIANAS REVIVEN EL PASADO GLORIOSO EN EL PRESENTE.

AMO ESTA PELÍCULA, ME FASCINA LA ESTETICA GAY, DRAGQUEEN PERO SUAVE, LA INOCENCIA DE HOMBRONES AMUJERADOS, TIERNOS, QUE TRANSFORMAN EN COLORES Y MUSICA UN PUEBLO QUE SE ESTABA MURIENDO, QUE SE SIENTEN BELLAS EN SU CUERPO, QUE SE MAQUILLAN HASTA PARA DORMIR, QUE CREEN EN EL AMOR DE NOVELA, QUE SUEÑAN CON ÉL.

ME ACUERDO UN POCO DE "BAGDAD CAFÉ "Y SU ATMÓSFERA DECADENTE PERO A PUNTO DE EXPLOTAR DE TEDIO, ESOS HORIZONTES DESÉRTICOS DONDE TODO PUEDE PASAR , VIDAS ABURRIDAS Y MUERTAS EN VIDA DESPERTADAS CON UN SOPLO DE BUENA ENERGIA ....

ESO................... BUENAS ENERGÍAS. (PARA TODOS)

REINAS O REYES-TO WONG FOO, THANKS FOR EVERYTHING!
JULIE NEWMAR

DIRIGE: BEEBAN KIDRON
ACTÚAN: PATRICK SWAYZE, JOHN LEGUIZAMO, WESLEY SNIPES, ARLISS HOWARD, STOCKARD CHANNING, BLYTHE DANNER, JASON LONDON, CHRIS PENN, MELINDA DILLON

Como los pájaros migratorios

2006-04-27T14:26:00.000-04:00

.......Me dieron ganas de arrancarme de aquí de este pueblo de m..... y de este país, de conocer nuevas caras, historias mágicas, sabores con personalidad, noches cálidas, música con las más variadas raíces sonoras, sonidos del mundo.
Caminar sin rumbo, asombrarme, maravillarme, reírme.

Me fugo un rato de aquí, no sin algo de culpilla, pero bueno..... no puedo seguir respirando este aire de "nada está pasando"...

Corro a la agencia de viajes ............

Leaving Las Vegas

2006-04-18T09:09:00.000-04:00

Escucho esa pegagoja canción de Amaral desde la habitación de mi hija y me acuerdo de cómo me quedé pegada con la película "Leaving Las Vegas", Nicolás Cage y Elisabeth Sue (Mike Figgis, 1995) en aquella relación a medias, trizada, desencantada, desnuda de disfraces, pero sublime al fin y al cabo.

Un hombre destruido por el alcohol, una tipa destruida por su pega de prostituta, dos personas que se encuentran sin esperar nada, sin expectativas, sin promesas.

Con qué placer me enamoro de esos estereotipos decadentes, tristones, desesperanzados, desencantados....Y es que siento que es justo ahí donde de pronto se comienza a vivir de veras, cuando se te fueron a la cresta las ilusiones que te metieron de chica, cuando ya te rompieron el corazón un par de veces , cuando sientes que le has cumplido a todos y ahora debes cumplirte a tí mismo pero no sabes por dónde empezar porque ya no escuchas muy bien tu voz interior. Cuando las actividades diarias ya no te asombran en lo más mínimo y te dan ganas de embriagarte hasta los calcetines o pintarte el pelo de color, o irrumpir en la casa de quien quisiste escupirle unas cuantas cosas, no importa que piense ni cómo lo interprete. Cuando te dan ganas de partir lejos sin destino claro, con lo puesto . Dejarlo todo, todo y recuperar tu voz interior, ésa
que no te engaña...

2006-04-12T09:08:00.000-04:00

No lo llames incertidumbre, llámalo prodigio. No lo llames inseguridad, llámalo libertad....

....Si comprendes...., la inseguridad es una parte intrínseca a la vida, y está bien que sea así, porque transforma la vida en libertad, la convierte en una sorpresa constante. Nunca se sabe lo que va a suceder. Te mantiene permanentemente maravillado. No lo llames incertidumbre, llámalo prodigio. No lo llames inseguridad, llámalo libertad.

(OSHO)

Una mujer en azul

2006-03-26T11:14:00.000-04:00

Una mujer en azul siente su piel blanca y sedosa
levemente perfumada y firme como una fruta.

Una mujer en azul peina su cabellera todas las noches
frente a un espejo iluminado por una pantalla china.

Una mujer en azul se abraza en las noches solitarias
a su propia sombra.

Una mujer en azul se pinta los ojos con khol
como lo hiciera hace quince años
cuando todavia su respiración iba a la par con sus latidos
cuando sus impulsos le ganaban a sus intuiciones
cuando sus pasos le ganaban a sus pensamientos
cuando ser bella era solo sonreir
y perfumarse un poco, sólo un poco.

Una mujer en azul se queda mirando la noche
mientras ésta avanza sin contemplaciones

Una mujer en azul quisiera ser acariciada
y recorrida
y deseada
Con el deseo desesperado
que sólo crece al calor del fuego azul.
Una mujer en azul no quiere envejecer
sin haber sido tocada por el fuego azul........

Nothing else matters (Metallica, Black Album 1991)

2006-03-07T00:10:00.000-04:00

So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart.
Forever trusting who we are
And nothing else matters
Never opened myself this way
Life is ours, we live it our way
All these words I don't just say
And nothing else matters
Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters
Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know
So close no matter how far
It couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
And nothing else matters
Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know I never opened myself this way
Life is ours, we live it our way
All these words I don't just say
And nothing else matters
Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters
Never cared for what they say
Never cared for games they play
Never cared for what they do
Never cared for what they know
And I know
So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
No, nothing else matters.

Escenalborde

2006-03-02T16:23:00.000-04:00

No sabía bien en qué me estaba metiendo... siempre amé la danza, las siluetas de las chicas moviéndose en el espacio .... nada de clásico, lo más tribal, más libre, menos atado a cánones estéticos y posturales.

Sentir eso y bailar como loca cada vez que puedo, es una sola cosa, ya sea en los antros que me gustan, en mi casa de noche, en las fiestas, en fin...
simplemente olvido todo lo demás y puedo pasar así horas y horas.

Y entonces héme aquí en el suelo de madera de este hermoso lugar que es Escebalborde, huele a agua, a bosque aquí dentro, a dulce atmósfera de libertad, de energías que circulan sin cadenas.

Y aprendí eso de las oleadas del movimiento, del peso del cuerpo que te trae y te lleva con la elegancia de un junco, de las hojas a merced del viento. Del silencio corporal, de meterse en el suelo, de admirar tu cuerpo, tus pliegues, tus contornos, de sentir la energía de la música, de
sentir las articulaciones, el eje central del movimiento. El estallido de la energía en el fondo de tu cuerpo y las ganas de vivir a mil en función de la danza y la música.

Me adapto al cuerpo de otro, otro se adapta a mis gestos, nos reinventamos mutuamente y fluimos en increíble sincronía.

Qué importa que al día nsiguiente el cuerpo duela como bestia, que algunos moretones se vean por ahí, si la música y nosotros fuimos una sola fuente de fuego.

Esas raras costumbres cotidianas

2006-02-16T17:59:00.000-04:00

1.- Suelo estar soñando durante el dia más de la cuenta.....vivo mitad en la tierra, mitad en mis sueños, me sorprendo a veces en medio de una conversación, de un trabajo urgente o del tráfico, alternando con ese otro mundo donde todo parece realizable y perfecto...o casi

2.- Leo obcesivamente de todo, pero a veces suelo buscar esas novelillas entre eróticas y romanticonas que me hacen suspirar más de la cuenta y soñar con un caballero medio violento que me toma por la cintura y me lleva a ignotos escondrijos, amaneciendo allá en Estambul o en Huesca o en Chiloé.

3.- Cuando el alma me aprieta o me sofoca, comienzo un frenético proceso de orden y limpieza de mi casa, boto cachureos varios, papeles, vacío cajones, regalo ropa, boto calcetines impares, cambio los muebles de lugar, saco cortinas, bailo con la escoba y el plumero hasta quedar exhausta, hasta acallar mis demonios.

4.-Miro en la calle, en el bus, en el auto esos personajes de libro que caminan por ahí , imagino sus vidas, sus tormentos, sus conversaciones con otros, sus planes. A veces intento intuirlos, otras, simplemente se los invento, los acomodo de acuerdo a su rostro, sus ropas, su modo de mirar.

5.- Amo escapar de noche en el auto, a dar vueltas por la ciudad dormida, siempre que pueda, doy vueltas por ahí, a la salida de los bares más freak, de las calles solitarias donde algunas prostitutas intentan seducir algun cliente, de los cargadores del mercado, del policía de turno de vigia, de los pescadores nocturnos, de la pareja que discute apasionadamente o se besa sin pudor en una esquina.
Miro las ventanas con luz y me imagino situaciones, familias, guaguas durmiendo, mujeres escribiendo, hombres mirando a la calle. etc,

2005-12-29T18:44:00.000-04:00

.........Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas,con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja ....

........Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan , se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos , las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios , apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio . Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces , de movimientos vivos , de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce , y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento , esa instantánea muerte es bella .Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como luna en el agua.

(Rayuela, Julio Cortázar)

A ella... (Arthur Rimbaud)

2005-12-01T08:47:00.000-04:00

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.

Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.

Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.

Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...

Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.

Vida de bares

2005-11-28T15:44:00.000-04:00

No puedo evitarlo...
cada dos o tres días
nace esa necesidad imperiosa
de no volver temprano a casa
de llamar a uno u otro amigo
y juntarnos en un bar ...
no encuentro mejor momento
que ése, al caer la tarde
al lado de una cerveza helada
para inventariar las miserias del día
los malos ratos,
el tedio rutinario
el capítulo semanal
del último romance no correspondido...
Alguien trae sus escritos,
otro nos muestra
su último libro publicado
otro, la maqueta de su proyecto
Se acercan amigos de los amigos...
todo fluye en recíproca hermandad
de a poco comienzan a llegar más contertulios...
Las conversaciones se cruzan
surgen ideas descabelladas
que al alero del humo
y el alcohol, cobran total sentido...
a veces hay música en vivo
a veces un antiguo vinilo
Amo la vida de los bares,
es como si la vida recién comienza ...

Para nuestro Piero

2005-11-25T12:35:00.000-04:00

El próximo domingo cumplirás un año
Un año ...
Un año de asombro...
Todavía no lo siento así
Todavía no me acostumbro
Te nombramos a diario
Nos reímos de tus salidas...
Viejo sicópata, te decíamos
Y tú te reías y nos mirabas
por el espejo retrovisor
con esa cara traviesa y cansada
pero divertida.

Todo era un rito:
Tu tabaco
El café-café
El ron
El queso cambembert
Los zapatos en la mañana
El consabido lamento por tu espalda
El último disco bajado durante el fin de semana
El murmullo en la camioneta.

El sofá.
La cama.
El colchón.
El auto.
El viaje.
El inventario de tus bienes...

Y te nos enamoraste...
¡¡¡por fin!!!
Luego de tanto pulular por ahí ....
de tanto sicopatear (como te decíamos)
Te enamoraste.
Y de verdad...
Y los ojitos te brillaban
Y te pusiste medio estepario
pero feliz

Y de pronto ¿qué pasó Piero?
¿Por qué?
Si todavía no era el momento...

Te miraré al horizonte
allá en Maitencillo
Nos vemos...
El próximo domingo.
Amigo.

Por qué odio la Navidad

2005-11-24T09:00:00.000-04:00

Cuál es el afánde recordarnos

cada cierto tiempo lo solos que estamos

lo ridiculos que nos vemos recorriendo calles

buscando un objeto que no le gustará

que le quedará grande

que no podrá cambiar.

Cuál es el afán de rodearnos

de estúpidas cancioncillas

con buenos deseos

con débiles estribillos.

Cuál es el afán de juntar

a quienes no se quieren juntar

de sonreirle a quien no queremos

de jurar que esta vez sí somos familia

de decorar grotescamente una casa

de comer en la noche cuando ya (casi) nadie lo hace.

Pienso y quiero...

qué hermosa debe verse esa noche

en la soledad de las calles

en el silencio de las veredas desiertas

cuando todos juegan en las ventanas a la familia feliz.

Qué ganas de caminar sola por esas calles

oliendo la noche negra

el olor a mar espeso y salado

el sabor de la tristeza

de los que no tienen a quien mirar a los ojos.

Qué ganas de salir corriendo

o dormir durante todo el mes

y despertar cuando ya todo haya pasado....

Años Caracol

2005-11-09T18:20:00.000-04:00

LUCAS, SUS LARGAS MARCHAS.(Julio Cortázar)

Todo el mundo sabe que la Tierra está separada de los otros astros por una cantidad variable de años luz. Lo que pocos saben (en realidad, solamente yo) es que Margarita está separada de mí por una cantidad considerable de años caracol. Al principio pensé que se trataba de años tortuga, pero he tenido que abandonar esa unidad de medida demasiado halagadora. Por poco que camine una tortuga, yo hubiera terminado por llegar a Margarita, pero en cambio Osvaldo, mi caracol preferido, no me deja la menor esperanza.

Vaya a saber cuándo se inició la marcha que lo fue distanciando imperceptiblemente de mi zapato izquierdo, luego que lo hube orientado con extrema precisión hacia el rumbo que lo llevaría a Margarita. Repleto de leghuga fresca, cuidado y atendido amorosamente, su primer avance fue promisorio, y me dije desesperanzadamente que antes que el pino del patio sobrepasara la altura del tejado, los plateados cuernos de Osvaldo entrarían en el campo visual de Margarita para llevarle mi mensaje simpático; entre tanto, desde aquí podía ser feliz imaginando su alegría al verlo llegar, la agitación de sus trenzas y sus brazos.

Tal vez los años luz son todos iguales, pero no los años caracol, y Osvaldo ha cesado de merecer mi confianza. No es que se detenga, pues me ha sido posible verificar por su huella argentada que prosigue su marcha y que mantiene la buena dirección, aunque esto suponga para él subir y bajar incontables paredes o atravesar íntegramente una fábrica de fideos. Pero más me cuesta a mí comprobar esa meritoria exactitud, y dos veces he sido arrestado por guardianes enfurecidos a quienes he tenido que decir las peores mentiras puesto que la verdad me hubiera valido una lluvia de trompadas. Lo cierto es que Margarita, sentada en su sillón de terciopelo rosa, me espera al otro lado de la ciudad.

Si en vez de Osvaldo yo me hubiera servido de los años luz, ya tendríamos nietos; pero cuando se ama larga y dulcemente, cuando se quiere llegar al término de una paulatina esperanza, es lógico que se elijan los años caracol. Es tan difícil, después de todo, decidir cuáles son las ventajas y cuáles los inconvenientes de estas

2005-11-09T10:06:00.000-04:00

Cajones desordenados

2005-11-09T09:00:00.000-04:00

Sucede de vez en cuando.... a veces en raras ocasiones, esa sensación de tener los cajones desordenados. Esos compartimentos que en otros dias olían a limpio, a aire fresco, a cosas clasificadas por uso, por tamaño,por textura, por inclasificables, por sobrar, por estar rotas, guardadas, escondidas hasta que alguien en algun momento las vuelva a recordar, a rescatar de la oscuridad, de la alineación.

Pero ahora los cajones se desordenan, se vuelven caóticos, con vida propia, comienzan a oler raro, se mezclan con la ropa impregnada a tabaco, a alcohol o a sudor.

Se multiplican los papelitos aquellos, donde escribimos la mas frívola tontera o la mas desgarradora de las verdades del día, los boletos de micro, las boletas del supermercado, las cuentas sin pagar, la corbata de algún amigo, la última fotocopia de un libro que no leeré, una cáscara de nuez..

Los cajones desordenados, entreabiertos, suplicando tiempos mejores
cuando la casa olía a colonia de lavanda, a cera incolora, a sol, a comida casera.

Los cajones desordenados y yo sin ganas de ordenarlos,... dejémoslos así.
En plena oscuridad se nota menos... me gustan, me reflejan,
no quiero ordenarlos, quiero que los objetos se busquen entre ellos, se aparejen por atracción, por textura, por suciedad, por forma, pero que se busquen solos, se enreden.

Recuerdo esa figuras recurrentes en las pinturas de Dalí, mujeres con cajones en el cuerpo, en el torso, en los muslos.

Y entonces ayer todo cobró sentido: un amigo lejano de esos que veo cada 10 años me pregunta... ¿ y tus cajones están ordenados?

Y me reí.

2005-11-09T08:20:00.000-04:00

Despedida

2005-11-09T07:50:00.000-04:00

Sucede que me quedo inmóvil, con ese aleteo desesperado que la ansiedad a veces te agita por dentro... pero aún así las palabras no salen de mi boca y no te hablan, no te escriben, se esconden en los escondrijos

Pero quisiera decirte que hasta el mas pequeño gesto provoca un efecto en los otros, en el otro, hasta de mì que me creia blindada de aquellas pequeñas y filosas trampitas.

Eras uno más entre los demás, jamas memoricé tu nombre, ni reparé en la expresión de tus ojos, pasaste muchas veces a mi lado y jamás se me ocurrió oler el aroma de tu piel que dejabas al caminar.(soy experta en ello)

Pero de pronto te comenzaste a dibujar, emergiste entre los miles de muchachos que hay parecidos a tí, comenzaron las cartas, las llamadas, completaste con genial maestria algunas de mis oraciones inconclusas, de mis citas favoritas, me hablaste del vodka blanco , me pediste que te mirara a los ojos en forma perentoria y desesperada cuando hicimos el amor...
y entonces te saqué del montón, de la pasta uniforme de personas con las que me muevo a diario.Y me aferré a tu piel, al olor limpio a camisa planchada, al dibujo travieso de tus tatuajes, a tu voz entre pendeja y aguda y comencé a soñar descabelladas historias de pasión, hasta te hablé de Buenos Aires, de La Habana...

Afuera llovía despacio, hacia frio, habia una luz azul en la ventana. Me mostraste tus escritos, tus fotos y era hermoso imaginarme así contigo, todas las noche revisando el trabajo el dia con el computador en la cama, comentando las anécdotas y las mediocridades de un día de trabajo.

Nos despedimos tarde, todavia llovía, pero .... desconcierto, no miraste jamas para atrás .. ¿era tu despedida?

No volví a saber de tí, insistí un poco, pero no soy muy valiente en esto de buscar a quien no quiere ser encontrado...

De a poco las cosas comienzan a decantar, trato de acordarme del olor de tu piel y no puedo, solo me acuerdo de tu grito: "¡¡¡mírame a los ojos!!!" y todavia me estremezco, sé exactamente cuando aparecerás, se cuándo me miras de reojo, veo tu deseo...

Pero estoy tratando de devolverte a la masa uniforme de gente que me rodea, al anonimato en el que estabas antes, a mirarte y poder sonreirte, a tenerte cerca sin tener que comenzar a temblar y sabes? Ya lo estoy consiguiendo, (eso espero) claro que para ello ya elegí otra sombra que comienza a hacerse luminosa a mis ojos.